Он хитрит - зимой считает только до семи,
Но неизменно счет 1:0 в пользу осени.
Но неизменно счет 1:0 в пользу осени.
Я, наверное, любил твои слезы, хотя слезы не переношу, сразу жалость просыпается, утешить надо, ну уж в этом весь я.
Но твои-то любил, может доказывал себе что-то, может хотелось почувствовать, что не безразличен тебе хоть чуть-чуть, может что еще.
С тобой играл, без зазрения совести играл. Наверное заврался я, поэтому и проиграл. Счет-то был в мою пользу. Почему, какого черта я оступился? Просто не могу понять.
К черту.